“Tuyệt vời! Sao tao không nghĩ ra nhỉ! Mày nhìn thật thà, đụt đụt thế này, lời mày nói bà già tao chắc chắn sẽ tin hơn là mấy đứa mồm mép tép nhảy. Được, giao việc này cho mày!”

Một tiếng đồng hồ trước giờ G.

Thiên đã lên lầu tắm rửa, để lại Lan ở phòng khách cho Minh “huấn luyện” cấp tốc.

Lan ngồi trên sofa, tay chân lạnh toát. Minh đứng trước mặt cô, không còn vẻ khúm núm nữa mà trở nên nghiêm nghị như một đạo diễn đang chỉ đạo diễn viên.

“Nghe cho kỹ đây mợ,” Minh thì thầm, cúi thấp người xuống để Thiên trên lầu không nghe thấy.

“Bố mợ không phải con nợ cờ bạc. Bố mợ là thầy giáo dạy nhạc đã mất sớm. Mẹ mợ trồng chè ở Bảo Lộc. Gia cảnh thanh bần nhưng sạch sẽ.”

“Thầy giáo… trồng chè…” Lan lẩm bẩm, mồ hôi rịn ra trên trán.

“Mợ chưa từng có đời chồng nào cả,” Minh nhấn mạnh từng chữ, ánh mắt gã nhìn sâu vào mắt vợ, đầy đau đớn nhưng cương quyết. “Mối tình đầu của mợ là cậu Thiên. Mợ giữ gìn trinh tiết suốt bao năm, cái màng trinh đó… mợ mất là do ngã xe đạp hồi bé. Nhớ kỹ chưa?”

Lan nhìn chồng cũ. Cô thấy trong mắt gã là sự hy sinh đến tàn nhẫn. Gã đang tự tay xóa sổ sự tồn tại của chính mình trong cuộc đời cô để dọn đường cho cô làm dâu nhà giàu.

“Tại sao… anh lại làm thế?” Lan hỏi nhỏ.

Minh cười nhạt, đưa tay chỉnh lại nếp váy bị nhăn trên đùi Lan – một cử chỉ chăm sóc vừa giống quản gia, vừa giống chồng.

“Vì tôi là quản gia của mợ. Và vì… tôi muốn được tiếp tục ở lại cái nhà này để phục vụ mợ.”

Tiếng bước chân Thiên đi xuống cầu thang. Minh lập tức lùi lại, khoanh tay cúi đầu:

“Mợ nhớ kỹ lời con dặn chưa ạ? Cứ tự tin lên, có con ở đây rồi.”

Bữa tối diễn ra trong không khí căng thẳng như một phiên tòa thẩm vấn.

Bà Phượng – mẹ Thiên – ngồi đầu bàn, khí chất vương giả áp đảo tất cả. Bà không động đũa, đôi mắt sắc lẹm quét qua người Lan như máy quét X-quang.

Lan ngồi khép nép bên cạnh Thiên, mặc chiếc đầm nhung kín đáo che bụng bầu, tay run run cầm ly nước lọc.

“Cháu học nhạc viện à?” Bà Phượng bất ngờ lên tiếng.

“Dạ… vâng thưa bác,” Lan đáp lí nhí.

“Nghe Thiên nói nhà cháu ở quê khó khăn lắm. Sao có tiền lên Sài Gòn học đòi đàn hát, lại còn dùng túi hiệu thế kia?” Bà hất hàm về phía chiếc túi Hermes trên ghế sofa.

Thiên định mở miệng bênh vực thì bà Phượng đã giơ tay chặn lại: “Mẹ đang hỏi cô ấy.”

Lan cứng họng. Cô chưa kịp nghĩ ra lý do hợp lý cho sự xa hoa bất thường này.

Đúng lúc đó, Minh tiến đến rót rượu. Gã cố tình để cổ chai va nhẹ vào ly pha lê của bà Phượng, tạo ra tiếng keng chói tai.

“Xin lỗi bà chủ! Con già rồi tay chân lóng ngóng quá!” Minh rối rít xin lỗi, mặt tái mét.

“Quản gia nhà này tuyển đâu ra người nhà quê thế hả Thiên?” Bà Phượng cau mày khó chịu.

“Dạ… con đúng là người nhà quê ạ,” Minh vẫn cúi rạp người, giọng run rẩy nhưng chân thành. “Con quê Bảo Lộc. Trùng hợp thay… mợ Lan đây cũng là người cùng làng với con ạ.”

Bà Phượng khựng lại, liếc nhìn Minh rồi nhìn sang Lan: “Cùng làng?”

“Dạ vâng,” Minh tiếp tục bịa chuyện, nước mắt rưng rưng như xúc động. “Hồi xưa ở làng, bố mợ Lan là thầy giáo, uy tín lắm, ai cũng kính nể. Nhà mợ ấy nghèo nhưng nề nếp gia giáo số một cái vùng ấy. Mợ ấy đi học là nhờ học bổng, chịu thương chịu khó lắm ạ. Còn mấy cái đồ hiệu này… là cậu chủ ép mợ ấy dùng thôi, chứ ở nhà mợ ấy toàn mặc đồ bộ may 50 ngàn ngoài chợ…”

Lời nói của một gã “người làm” chất phác, quê mùa bỗng nhiên có sức nặng ngàn cân. Nó xóa tan nghi ngờ về xuất thân “đào mỏ” của Lan, vẽ nên chân dung một cô gái nghèo nhưng thanh cao.

Bà Phượng nhìn Minh, rồi nhìn cái bụng lùm lùm của Lan, vẻ mặt giãn ra đôi chút.

“Thế à? Nhà giáo thì cũng tốt.”

Bà gắp một miếng thức ăn bỏ vào bát, nói bâng quơ: “Thôi ăn đi. Ăn cho cháu tôi nó lớn. Đừng để nó đói.”