: Người Giữ Đền
Cả sống lưng tôi lạnh toát. “Kẻ thừa kế?” Giọng nói đó, nó không giống tiếng Việt, cũng không phải tiếng Nhật. Nó là một thứ ngôn ngữ của sự ra lệnh.
Tôi bước qua ngưỡng cửa, mắt cố gắng làm quen với bóng tối. Căn nhà bốc lên một mùi ẩm mốc, mùi giấy cũ, và một mùi hương gì đó… rất lạ. Giống như mùi trầm hương, nhưng ngai ngái, kích thích.
Ánh sáng duy nhất đến từ một ngọn đèn dầu leo lét ở cuối hành lang. Một bóng người ngồi đó, bất động.
“Đóng cửa lại,” giọng nói già nua ra lệnh.
Tôi làm theo. Cánh cửa nặng trịch đóng sầm lại, cắt đứt mọi ánh sáng và âm thanh của thế giới bên ngoài. Tôi bị nhốt.
Tôi thận trọng bước về phía ánh đèn. Ngồi trên một tấm chiếu tatami là một ông lão, gầy trơ xương, mặc bộ kimono cũ màu chàm. Ông ta có lẽ đã ngoài tám mươi, da nhăn nheo như giấy vò, đôi mắt nhắm nghiền.
“Ngồi xuống,” ông ta nói.
Tôi ngồi xuống đối diện, giữ khoảng cách. Trái tim tôi đang đập như trống trận, nhưng tôi cố giữ vẻ mặt bình thản.
“Ông là… Ichiro Khánh?” tôi hỏi.
Ông lão từ từ mở mắt. Đó là một đôi mắt… đáng sợ. Đục ngầu, nhưng cái tròng đen thì sắc lẹm, như thể nó có thể nhìn xuyên thấu linh hồn tôi.
“Ichiro,” ông ta lẩm bẩm, “chỉ là một cái tên. Một vỏ bọc. Ta là Watanabe. Kẻ trông đền.”
“Trông đền? Vậy… ông Ichiro đâu?”
“Chết rồi,” Watanabe đáp thản nhiên. “Chết vì ‘vỡ’ ra. Chết vì dục vọng của chính mình, cách đây 20 năm. Giống như kẻ trước ông ta, và kẻ trước nữa.”
Cơn ớn lạnh chạy dọc sống lưng tôi. “Tôi không hiểu.”
“Ngươi không cần hiểu,” Watanabe ngắt lời. “Ngươi đến đây vì ‘nàng tiên’ tóc vàng, phải không?”
Tôi sững sờ. “Sao… sao ông biết?”
“Ta ngửi thấy,” ông ta cười, để lộ hàm răng đen kịt. “Ta ngửi thấy mùi ham muốn bị dồn nén của ngươi. Một ham muốn mạnh mẽ, bệnh hoạn, tuyệt đẹp. Nó đánh thức ta dậy.”
Ông ta đứng lên, lảo đảo. Căn phòng bỗng nhiên sáng lên. Không phải đèn điện, mà là hàng trăm ngọn nến dọc các bức tường đồng loạt được thắp lên, như có ma thuật.
Giờ tôi mới nhìn rõ. Đây không phải là phòng khách.
Đây là một thư viện. Một thư viện điên rồ.
Sách, cuộn giấy cói, những phiến đá khắc… chất chồng từ sàn lên đến trần. Cả căn phòng ngập trong giấy tờ. Và trên tường, treo đầy những bức tranh…
Tôi nhận ra chúng. Những “hình vẻ” thôi miên. Nhưng đây là bản gốc. Chúng lớn, chi tiết, và… sống động. Chúng như đang chuyển động, đang thở, đang mời gọi tôi.
“Ichiro,” Watanabe nói, giọng đầy kính cẩn, “chỉ là người sao chép. Người cuối cùng. Đây,” ông ta chỉ tay khắp phòng, “là di sản của các ‘Thầy Tế’. Hàng ngàn năm tuổi. Từ Ai Cập, đến Babylon, đến tận bâyChâu Á.”
“Vậy… tập bản thảo tôi nhận được…”
“Là một bài kiểm tra,” Watanabe ngắt lời. “Một mồi câu. Ta gửi nó đến hàng trăm nhà xuất bản, hàng trăm kẻ tham lam. Nhưng chỉ có kẻ thực sự ‘hiểu’ được dục vọng, kẻ dám dùng nó, mới có thể tìm đến đây.”
Ông ta quay lại, đôi mắt đục ngầu xoáy sâu vào tôi.
“Ngươi đã dùng nó. Ngươi đã dùng nó rất tốt. Ngươi biến sếp thành chó, biến đồng nghiệp thành đĩ. Ngươi hạ gục cả một ‘Nữ hoàng’. Nhưng giờ,” ông ta cười khẩy, “ngươi thất bại trước một con nhóc 22 tuổi.”
Tôi nghiến răng. “Con bé đó… nó miễn nhiễm.”
“Không ai miễn nhiễm cả,” Watanabe gầm gừ. “Chỉ có công cụ… là chưa đủ sắc bén. Ngươi đã dùng dao mổ trâu để giết một con bướm. Lãng phí!”
Ông ta đi đến một giá sách, lôi ra một cuộn giấy cói cũ nát, phủ đầy bụi.
“Ngươi đến đây… để tìm cái này, phải không? Vũ khí tối thượng?”